SGCI 0205 VI06M - 10:25:43 - 050611

Una vez tuve un sueño. En él aparecía ella recostada en una chaise-longue estilo Imperio tapizada en terciopelo púrpura. Tocaba la guitarra y cantaba The eye of the tiger, aunque la voz que se escuchaba era la de Chiara Mastroianni...

Esto se ha acabado. De hecho, esta entrada no debería existir si no fuera por la anterior. Puestos a ver cada día en el mosaico del top sites del Mac (ahí se va a quedar) una fotillo ilustrando la primera página del blog, mejor una de Cristy Turlington que una del triste de Llamazares con la pegatina del no a la guerra (que la guerra es mu perra). Tampoco estaría mal una imagen de Pippa, sonriente, blanca y radiante va la hermana de la novia. Supongo que quien se tropiece con el sitio también lo agradecerá. Otra opción era María Antonia. Habría sido una despedida a lo grande. La pequeña gran María Antonia. Queda pendiente hasta mejor proveer -quizás en otro tiempo y en otro lugar- un cantar de gesta de las fazañas o exemplos de la Mala Hostia Personificada. Tamaño resentimiento en tan exiguo espacio es prodigioso. Tengo el comienzo de la primera rapsodia: From the mist of battle's smoke, emerges the embodyment of Evil Empire... No es mío; es de un póster con la imagen de Darth Vader que tenía en mi cuarto de adolescente. Sin duda me marcó. La foto y el rimbombante texto (lo recuerdo tal cual; es posible que esté mal escrito). A fin de cuentas, uno es lo que ha leído, visto, vivido...

Si has sido lector habitual -en realidad siempre he contado con 8 ó 9 lectores ocasionales, tirando por lo alto- estarás de acuerdo conmigo en que aquí se ha escrito mucha pamplina, pero también alguna que otra cosilla, si no brillante, más o menos divertida e ingeniosa.

La entrada más curiosa fue la del relato de las 200 palabras de Novelpol. Tiene su historia. La Asociación de Novela Policíaca convocó un concurso. Se trataba de construir un relato negro-policíaco con tan sólo 200 palabras. El mío lo titulé "El espejo" y pretendía esconder una trampa sobre la identidad (de sexo) del asesino. Lo envié y esperé el fallo del jurado. Había nivel. Finalizado el plazo de presentación, a cada relato le asignaron un número de dos cifras (no lo entendí entonces). Anunciaron el ganador: el relato cuyo número coincidiera con las dos últimas cifras del sorteo de los ciegos del día tal. Tócate.

Sigue tocándote cuando veas en la columna de la derecha cuál es la entrada más visitada. Será por la foto, porque no creo que a nadie le interese lo más mínimo lo que hay escrito debajo. Curioso el top ten de los fieles. Espero que desaparezca de él más de una entrada con la que ni siquiera merece la pena perder el tiempo. Obvio aclarar que mi lista sería bien distinta. Te invito, querido lector, a configurar la tuya. (En este momento se oye un ruido sordo; es la invitación cayendo en saco roto y escapando por el siete abierto en la arpillera).

Al principio, el blog tenía un tono aburridamente aséptico. Poco a poco me fui viniendo arriba hasta meterme en unos charcos algo incómodos. La verdad es que no disfruté aquella época. Sí lo hice cuando escribí los liblogs (v.g.), las fictitious bands (v.g.) y la del concierto aniversario del Loop, con la foto de los Fanfarlo, que al final no llegaron por la nube del volcán. En la etiqueta "personal" no me explico cómo aún hay tantas entradas. Por pudor o por vergüenza debí borrar algunas aunque también están las más divertidas. En "peluca, trompeta y nariz colorada" hay algunos de los posts que más juego han dado. Siempre pensé que no era necesario advertir de que lo que escribía o comentaba no tenía que coincidir necesariamente con lo que pensaba. Para eso tienes un blog y un puñado de lectores inteligentes; para hacer con él lo que quieras y escribir lo que te dé la gana, sea o no lo que realmente piensas. La entrada que pasó más desapercibida en comparación con mis expectativas fue la de ZP y Merkel en "Minimum-Maximum"; casi nadie estableció la relación entre el disco de los Kraftwerk, la foto y la situación económica de los dos paises. En mi opinión, el mejor post es el de los honores militares que recibieron los van Uhm. La peor entrada, la penúltima, sin duda. La que tiene más comentarios - la friolera de 14-, la que le dediqué a mi amigo W. La más elaborada, la del famoso mapa.

Nunca he puesto hipervínculos de acceso directo. Creo que es una molestia que el lector debe tomarse el bucear por las etiquetas y entradas y descubrir el contenido. Además; la misma palabra me parece de una desmesura de muy mal gusto: hipervínculo. No obstante, creo que en esta ocasión es justo y necesario servirse de su innegable utilidad y por eso hay palabras que aparecen destacadas en naranja (por si consideras justo y necesario servirte de su innegable utilidad y pinchar sobre ellas).

El blog sigue teniendo la vertiginosa cifra de 15 visitas diarias desde lugares en ocasiones sorprendentes. El Analytics me avisa de que últimamente los lectores pinchan directamente en una etiqueta y se leen muchas de las entradas de cada una de aquellas, siendo "personal" la que más éxito de crítica y público está cosechando, seguida muy de cerca por la de "arte". Puede que alguien se esté interesando por lo que en su día se publicó, o que alguien busque la foto que sale en las imágenes del Google. Por cierto; la única vez que me han denegado el permiso para subir una foto al blog fue desde la Agencia EFE; una instantánea tomada por Chema Moya en la que Manzanares hijo cortaba la coleta a Manzanares padre. Como homenaje al SGCI la llevaré a revelar en 20x40, la enmarcaré y la colgaré en un lugar discreto de la pared del gabinete.

Quizás al principio un poco, pero nunca me interesó demasiado cuántas personas leían el blog, ni mucho menos ampliar el número. De hecho, creo que algunas de las personas más cercanas a mí ignoran o han olvidado que esto existe. Tampoco fue nunca algo que me tomara muy en serio. El blog y su contenido, digo; no hay más que leer el perfil que escribí para el SGCI. El secreto del éxito en la blogsfera reside al principio en darte a conocer en cuantos más blogs mejor, dejando comentarios amables y aduladores en los sitios ajenos y escribiendo luego en el tuyo lo que los visitantes quieren leer; mamoneo puro y duro. La calidad en ocasiones poco importa aunque si quieres mantenerte arriba debes conservar tu capacidad de sorprender. Y ya si eres progre (o te lo haces), tus entradas sobre cuestiones políticas se celebran lindando el paroxismo. En cambio, si propones un punto de vista discrepante con el de la progresía -dueña y señora del espectro bloguístico- eres un facha casposo. Mi afán de gustar y ser deseado lo reservo para empresas más elevadas y provechosas, lo mismo que mi constancia. También contribuyen las prontas actualizaciones y la autopromoción: llamar la atención sobre lo que publicas a través de links en las redes sociales. Lo he hecho cuando el proyecto estaba tieso y a causa de una entrañable serendipia. Puede que lo haga una última vez, por si alguien quiere despedirse. O para despedirme yo de mi criatura, a la que he dejado morir poco a poco. En cuanto a la moderación de comentarios, absolutamente nadie puede decir que un comentario suyo no haya sido publicado o haya sido censurado después de habilitar esa opción.

En líneas generales puede decirse que ha estado bien la experiencia. Ha habido épocas en las que he estado más motivado y otras en las que he retomado la costumbre de escribir aquí más porque alguien me lo ha pedido (tienen su post dedicado -v.g. el del sindicalista liberado-) que por convicción. Y ya ni me gusta, ni me entretiene, ni me distrae, ni me río, ni me aflora el ingenio, ni me motiva... y es probable que ni haya gente con curiosidad por leerlo. Sólo me queda releer de vez en cuando lo que escribí en su momento, detenerme en aquellas entradas que más me divierten o me llaman la atención y recordar cuándo y a santo de qué venía escribir aquello... Agradezco a los escasos seguidores su fidelidad y lo que he aprendido de ellos estos años. Me despido con unas palabras del Maestro Lapido que quizás encierren el espíritu de El silencio del espacio:

Antes de morir de pena,

brindaremos por nuestros fracasos.

Antes de firmar la tregua,

gastaremos la munición.

Antes de cambiar de idea,

cumpliremos el contrato.

Antes de morir de pena,

solos tú y yo,

nos reiremos un rato.

A N.

A los demás.

All my lovin', nai, nonai, noná.

Granada, 6 de mayo de 2011.

SGCI 0204 LG22M - 09:11:59 - 032211

Gaspar Llamazares Trigo.

To whom it may concern: que alguien escriba una biografía de Llamazares ¡ya!

SGCI 0203 AS18F - 21:49:11 - 021811

Slavica Radic y Bernie Ecclestone.

No Angel. La vida secreta de Bernie Ecclestone, biografía del patrón de la Fórmula Uno escrita por Tom Bower, sale a la venta la próxima semana. Como adelanto, hemos podido saber que -según el biógrafo- el magnate llora mucho, a veces le da por tirar los platos y que su exmujer le humillaba y vejaba en público; le llamaba enano y le pegaba.

SGCI 0202 Dd11F - 10:28:09 - 021111

Póster de la candidatura española del certamen Bocuse d'Or Lyon 2011. Autor: Daniel d'Ors. Ganador.

SGCI 0201 GHP02F - 19:33:11 - 020211

Phil's official forecast as read February 2nd, 2011, at sunrise at Gobbler's Knob in Punxsutawney, PA:

Here Ye, Hear Ye, Hear Ye

Groundhog Day, February 2, 2011
Punxsutawney Phil was raised from his burrow
By the call of President Bill Deeley.
He greeted his handlers, Ben Hughes and John Griffiths.

After casting an inquisitive eye towards thousands of his faithful followers,
He proclaimed that the Steelers are going to the Super Bowl!

Back to the business at hand...
He surveyed his surroundings carefully and found that there was no shadow around,
So, an early spring it will be.

Note: In order to help handle the enormous amount of traffic on the web site, we have temporarily trimmed the site to a bare bones, low-bandwidth version. Please visit us again for the full version of our site, with news and other fun features about Punxsutawney and its most famous resident! Oh, and GO STEELERS!

SGCI 0200 JMWT01F - 09:21:55 - 020111

Lluvia, vapor y velocidad. J.M.W. Turner. c.1844.

Conocerás el miedo. No te hablo del temor a lo desconocido, ni debes confundirlo con la inquietud y la conmoción que provocan saber que llegará el día en que todo lo que hasta ahora has conocido se convertirá en un recuerdo remoto. Es un estado mental, como te dije; espiritual, más bien. Jamás sentirás tanta admiración por alguien ni verás una mirada tan llena de fuerza y determinación como la de ella justo en el momento antes de traerlo al mundo. Nunca experimentarás tanta gratitud ni tanto amor por alguien y nunca tu vida tendrá tanto sentido. Nunca vas a confiar más en el futuro y sentirte tan seguro como cuando veas su cara por primera vez. Hará que te conviertas en mejor marido, mejor hijo, mejor hermano, mejor amigo... No habrá nada comparable a la paz que encontrarás cuando lo contemples mientras duerme, ni sensación más sublime que observarles en su intimidad, sobre todo durante los primeros días, cuando ella lo acomoda y le da calor. Es un diálogo indescifrable para ti (para nosotros), una comunicación a otro nivel... Con nadie te reirás tanto ni llorarás tan de verdad. Nada te emocionará tanto ni te proporcionará mayor felicidad. Y nada te dará tanto miedo como imaginar su vida sin la tuya, o tu vida sin la de él.

SGCI 0199 PEM19E - 09:45:10 - 011911

Petit-déjeuner.

Carmen de san Enrique.

SGCI 0198 DM11E - 21:26:52 - 011111

Lionel Messi.

Cualquier primer premio (futbolístico) que le den a Messi es incuestionablemente justo. El debate por tanto debe centrarse en si es correcto haberle otorgado el FIFA Balón de Oro en el año en que dos futbolistas españoles (para muchos) han hecho méritos suficientes como para quedar por delante de él en las votaciones. Y como todos sabemos, no siempre lo justo es lo correcto. Así, si te meten un dedo en el culo, queda justo, pero no es correcto.

SGCI 0197 PQS08E - 08:59:43 - 010811

Llevaba yo un tiempo dándole vueltas a la idea de escribir un libro acerca de una maquis hermafrodita y va Alicia Giménez Bartlett y me quita la idea. Y para colmo le dan un premio. Tiene mala sombra la cosa.

SGCI 0193 MTV05E - 12:51:12 - 010511

MTV España.

Jueves 21:30.

FAS CI NAN TE.

SGCI 0192 BM125D - 10:23:41 - 122510

Uncle Billy.

I feel it in my fingers,
I feel it in my toes.
Christmas is all around me,
and so the feeling grows

It's written in the wind,
It's everywhere I go.
So if you really love Christmas
C'mon and let it snow.

You know I love Christmas
and I always will.
My mind's made up
the way that I feel.
There's no beginning,
there'll be no end,
Cuz on Christmas
you can depend.

You gave your presents to me
and I gave mine to you.
I need Santa beside me
in everything I do.

You know I love Christmas
and I always will.
My mind's made up
the way that I feel
There's no beginning,
there'll be no end,
Cuz on Christmas
you can depend.

It's written on the wind,
It's everywhere I go.
So if you really love me
C'mon and let it snow.

SGCI 0191 FNY130 - 23:30:04 - 121510

La viuda quería Cuesta de los Chinos y al final ha habido Paseo de los Tristes y Cuesta de los Chinos. Ni que decir tiene que hemos llegado arriba cuando todo había terminado. Mejor; así hemos podido echar un ratico tranquilo delante del mármol blanco y no ha habido necesidad de promocionarse entre artistas y personajes. Ya era casi de noche así que la bajada ha sido muy agradable, esta vez por el bosque. Al llegar abajo nos hemos tomado el vino reglamentario después de este tipo de actos sociales. Nada más entrar por la puerta de la taberna y antes de que pudiera estrechar su mano, el gran Y. ha empezado a contarme que una de las imágenes que guarda de los 80, cuando acompañaba al toque a Camarón y a Morente en sus actuaciones en París, es la del Maestro esperando ante el nº28 del Boulevard des Capucines, con las manos en los bolsillos de su trenca, una prácticamente igual a la que llevo puesta en ese momento. J. estaba más serio. Ha suspendido todas las actuaciones de la semana en su local. En Granada, al menos ahí arriba -dice mirando hacia Valparaiso y bajando la voz, pues tenemos un Habichuela a medio metro- no se le quería demasiado. De hecho, muchos de los que te habrás encontrado en el cementerio eran detractores suyos. Para los flamencos de esta ciudad tenía dos problemas fundamentalmente. El primero, que no llevaría nunca bastón con flecos en la mano; y el segundo, que era... que es el mejor. Lo demás son gilipolleces, y que nadie más que él tiene cojones de helarte la sangre a base de tarantas desde lo hondo de una mina o de quejíos en un tema de diez minutos de unos yeyés que hacen powerpop.

SGCI 0190 RS08D - 10:10:51 - 120810

Ola sísmica Hare Krishna de bienaventuranza.

Si es el amigo Ánsar el que mete al Ejército en las torres de control de los aeropuertos civiles, para qué queremos más. Que si el bigotillo, que si la gomina, etc... Pero no; gracias a Dios ha sido Rodríguez, ese gran estadista.

SGCI 0189 CO02D - 22:59:21 - 120210

Kubrick.

Tampoco es que fueran tan jevis, pero sí que tenían su punto de inconveniencia. A la nevera un tiempecillo y a ver qué tal. La de Griñan y los 1.800 € de la Junta a las mujeres represaliadas en la Guerra Civil y el franquismo sí me salió algo más áspera y mordaz y me dio por pensar lo selectiva que puede llegar a ser la Memoria Histórica, sobre todo si la convierten en Ley según qué personajes, y ahí es donde me preguntaba si la medida podría extender sus efectos (en el tiempo) en favor de las docenas de monjas a las que además del cráneo les rasuraban el chocho las hordas rojas mientras les quemaban el convento antes de la contienda fraticida -la puta Guerra Civil, vamos- dando lugar (entre otras excusas, que para liarla, si hay vocación, cualquiera es buena) al alzamiento y el pifostio que le sobrevino, y a los cuarenta añitos que la quiero, cuarenta añitos que me adora... Pero claro, yo sé de esto por lo que me han contado o he escuchado o leído, y estoy un poco hasta los cojones de la II República, la Guerra, la dictadura y... Iba a poner de todos sus muertos, pero este tema es delicado por si no se entiende el mensaje, que seguro que hay algún imbécil que no lo entiende y me da una pereza tremenda tener que explicarme.

La entrada del alcalde pucelano y la Pajín era algo más sutil y aguda, aunque he de reconocer que en algo estaba de acuerdo con León de la Riva: cada vez que veo esos morritos y esa carita pienso en lo mismo, que en este caso es radicalmente lo contrario de lo que se supone fabula el susodicho satireta. Me basta con cambiar de canal para que se me pase el soponcio.

A la señorita Trini le dio un buen meneo -algunos quisieron extenderlo a ZP- el señor este que le ganó en las primarias a la Comunidad y cuyo nombre manejaba todo el mundo en las dos semanas que estuvo saliendo en los noticiarios televisivos y que ahora no recuerda ni el brujo, y cuyo careto se difumina en el recuerdo. Después Rodríguez la colocó en Exteriores no sé si como premio o castigo, porque esta chica debía de haberse ido de España después de lo del timo aquel de la gripe A y los millones de vacunas y leuros que nos levantó La Industria. Lo de Moratinos olía a Venta del Nabo desde hacía bastante tiempo. Espero que el excanciller vuelva al cine; para mí su papel de el Albino del Foso de la desesperación en La Princesa prometida es el que a la postre otorga sentido a toda la trama. Dotes para el melodrama no le faltan como pudimos comprobar. Alguien lo dijo alto y clarito, y no se le entendió -cuántos incomprendidos somos en el mundo-. Lo de Bibíana me dolió; dejémoslo ahí.

Que Benedicto XVI se mostrara abierto a la posibilidad de usar gomas para evitar males mayores no me sorprendió. Impresiona su teología moral, y sobre este particular no admito crítica alguna que provenga de alguien que no haya leído las 3 encíclicas 3 que ha escrito hasta el momento. Porque yo lo he hecho y todavía estoy impresionado. Puedes estar más o menos de acuerdo con lo que dice o escribe, pero es innegable que el tío controla, en el más amplio sentido de la expresión.

A fuer de sincero he de confesar que lo que realmente me ha animado a retomar esta saludable y catártica terapia de proyectar mi ego frustrado escribiendo en el blog no han sido tanto las amables y estimulantes palabras de un maestro cuasidoctor en Filosofía y un maestro jubilado bilingüe a propósito de la pasada efemérides, sino más bien enterarme por boca de W. que incluso la mismísima Pilar Rahola se solivianta cada vez que escucha el nombre Willy seguido del apellido Toledo.

Leslie Nielsen se merece una entrada para él solito y de Intereconomía si eso hablamos otro día, que me acaba de llamar mi quiosquero para recordarme que esta semana no he pasado a recoger el fascículo y dvd de España en la Memoria y se me hace tarde.

SGCI 0188 JVF30S - 18:39:32 - 093010

29-S. Huelga general.

SGCI 0187 AED26S - 20:09:16 - 092610

Feliz Alderdi Eguna a todos los ciudadanos y ciudadanas vascos y vascas de este país.

Aupa Athletic.

SGCI 0186 DTW15S - 09:13:12 - 091510

Dream Theater's Press Release

9 sept. 2010.

To all of our loyal fans and friends: It is with profound sadness -- regret -- we announce that Mike Portnoy, our lifelong drummer and friend, has decided to leave Dream Theater. Mike's stature in the band has meant the world to all of us professionally, musically, and personally over the years. There is no dispute: Mike has been a major force within this band.

While it is true that Mike is choosing to pursue other ventures and challenges, we can assure you that Dream Theater will continue to move forward with the same intensity -- and in the same musical tradition -- that you have all helped make so successful, and which is truly gratifying to us.

Fans and friends: File this episode under "Black Clouds and Silver Linings." As planned, we begin recording our newest album in January 2011, and we'll follow that with a full-on world tour. "The Spirit Carries On."

All of us in Dream Theater wholeheartedly wish Mike the best on his musical journey. We have had a long and meaningful career together. It is our true hope that he finds all he is looking for, and that he achieves the happiness he deserves. He will be missed.

SGCI 0185 DdPD09S - 12:03:42 - 090910

Animales. 42x42. Técnica mixta sobre cartón. Daniel d'Ors. 2008.

Antes no se atrevía, pero con la nueva unidad de desplazamiento familiar N. ha descubierto un fantástico mundo de posibilidades y ya ni se lo plantea. Adelanto trabajo para que a su vuelta no haya más que echar las medidas de arroz en el caldo y voy ordenando un poco las habitaciones antes de volver a encerrarme en el gabinete. Paso por delante de su cuarto y vuelvo a descubrirlo: los animales, los objetos y la historia que hay detrás de él. Porque está pintado precisamente para eso: para que cada cierto tiempo te acerques a él y lo descubras. Cuando se lo encargué, Dd. me dijo me me fuera olvidando del típico cuadro con dibujos de animales de granja y demás cursiladas infantiles, que a D. le pegaba algo diferente. Y es cierto que el cuadro va con su personalidad. A ella le encanta y se parte de risa con casi todas las figuras. Le hacen gracia los objetos sueltos y los reconoce con asombro. También pregunta el porqué de los complementos o la indumentaria de alguno de los animales, y pone mucho interés cuando se le explica la mirada o la actitud corporal de alguno de ellos. Incluso es capaz con tres añitos y medio de explicarte ella misma la razón de que la jirafa esté locuela, la oveja lleve bastón y sombrero, o el tiburón aguarde con esa cara, reloj de arena en mano...

Ahora deben estar comprando la mochilita para la merienda del recreo. Creo que es lo único que nos falta. Y el chándal; hasta hoy no habría de su talla. Ayer quedaron marcadas con su nombre en cinta termoadhesiva todas las piezas del uniforme. También las zapatillas de deporte (blancas y con velcros) y los Gorila. Desde que tenía casi un año (la pobre...) D. ha estado yendo a la guardería y en las vacaciones con los amigos no ha tenido nunca ningún problema en relacionarse con otros niños. Sabe quiénes son sus amigos y habla de ellos con naturalidad y cariño. Pero mañana a esta hora ya la habremos recogido de su primer día de colegio. Se hace mayor, y eso es algo que no puedo soportar.

SGCI 0184 WRB29J - 09:52:10 - 072910

Porque cada vez que el animal más hermoso sobre la Tierra embiste, no lo hace para que el maestro -compuesta la gallarda figura, abierto el compás o arrastrando la muleta con la mano izquierda en pinturera estampa, citando en la raya del tercio o en medio del ruedo- demuestre su valor y coraje, alcance la gloria con sus maneras u osadía, sea recordado por su audacia o retratado cual héroe inmortal en una foto de Canito. Me temo que no. Cada vez que un toro embiste lo hace para defenderse de una amenaza, acometer un elemento hostil y acabar con él. Se arranca, galopa y su objetivo es herir, mutilar o matar.

Que nadie se engañe. Bastante tenemos los aficionados con que lo intenten -engañarnos- algunos de los que se hacen llamar ganaderos, empresarios y demás gentes del toro. La aspiración última de unos y otros debería ser ofrecer un combate a vida o muerte inspirado en el valor, el ímpetu, la dignidad, la hombría, el arrojo... la nobleza, la bravura, la casta, la firmeza y el instinto de supervivencia. En definitiva, en la pasión y la verdad. Ganaderos taimados que ya desde la concepción apuestan por el torito cómodo, terciado, con cierta presencia, muchos pies al salir deslumbrado de los chiqueros y algo de movilidad en la lidia, y se conforman con ofrecer ejemplares gordos, descastados, sin fuerza. Conseguir que te salga un toro como Dios manda cuesta el dinero y el tiempo que algunos no están dispuestos a emplear. Empresarios complacientes y embaucadores que ofrecen lo mismo para las figuras que han perdido el sitio, si es que alguna vez dieron con él y se dejan arrastrar por la corrida fácil; corridas con medio-toros (la mayoría inválidos para la lidia) y pegapases efectistas de los que no defraudan a nadie en carteles destinados al consumo de domingueros taurinos. Veterinarios untados hasta las orejas que hacen pasar por bueno cualquier bicho con cuatro patas, 500 kilos y dos pitones, por mucho que cojee o sea bizco hasta poder quitarse los paluegos de entre los dientes. Artistas que han permitido consciente o inconscientemente que su vocación de hacerse ricos se haya impuesto a la de ser matador de toros y que exigen por contrato oponentes que de peligrosos tengan lo justo (y eso cuando se lo dejan -lo peligroso- intacto y sin afeitar) dejando cada vez más reducida la nómina de maestros en el arte del toreo. Estoy seguro de que no es culpa suya y también caen en todo tipo de trampas estando en manos de quien están. Porque no se nos puede olvidar que salen a la plaza a jugarse juegan la vida en cada actuación, pero los riesgos se ven reducidos de forma en ocasiones antinatural, sean o no cómplices de ello. Banderilleros y picadores que asumen sin rechistar como única misión conseguir que el animal sangre, sufra al lanzar cornadas, se debilite y pierda fuerza y empuje, sin que tenga la más mínima oportunidad de mostrar su nobleza y bravura viniéndose de largo, acometiendo con fijeza a su objetivo, para vencerlo y destrozarlo o salir herido... Por no hablar de los que torean desde el callejón o la barrera, o de los que montan bufonadas pueblerinas con vaquillas, utreros o desecho de camadas. Y mucho entendido -quizás la dureza de estas reflexiones me conviertan en uno de ellos- y poco aficionado...

Todos tienen su parte de culpa y entre ellos han conseguido que la fiesta de los toros sean vistos como un espectáculo cruel y sangriento, una simple tradición que forma parte de la cultura de un pueblo que cada vez comprende menos las cosas pero se las traga. Con cada inválido que sale al ruedo (afeitado o con las defensas más mermadas de la cuenta), con cada bajonazo irrespetuoso, puyazo infame o banderillas innobles en mal sitio, quien sufre las consecuencias no son sólo el toro bravo y la fama del que los administra, sino también el significado de exponer y jugarse la vida. Matar o morir. A cuerpo con dos arponcillos, con trapo y estoque, o con la fuerza bruta y dos pitones afilados que dé miedo mirarlos. Si luchas y no hay enemigo o si fallas con la espada habiendo sido un Hombre, es lo de menos. Hay tardes que hubiera sido mejor no salir del hotel. Por ti o por lo que te encuentras delante. Los aficionados lo comprenden todo, siempre que no mientas.

En tauromaquia, el lema olímpico (citius, altius, fortius -más rápido, más alto, más fuerte-) encuentra su contrario: torear lo más cerca y despacio posible, bajando la mano, con suavidad y temple. Crear... Construir algo hermoso de contemplar. Expresar emociones con una muleta en la mano y sudor en el rostro, transmitirlas y conseguir que esa creación artística vaya más allá de una mera demostración pública de valor y técnica. Comunicar, en un plano más o menos espiritual o artístico, pero siempre de verdad. Sin embargo, son más en el mundo del toro los ganaderos decentes, empresarios honrados, Matadores de toros y profesionales con vergüenza torera que persiguen ese ideal, cumplirlo o que se cumpla; toros que continúan luchando por salvar su vida incluso después de que le haya sido perdonada; faenas épicas, cogidas espeluznantes... Quizás sea la esperanza que me queda como aficionado para seguir persiguiendo la emoción de un natural interminable, admirando una creación demoledora de energía y belleza, recordando una y otra vez el olor a albero, animal enfurecido y miedo.

A nadie se le escapa que la prohibición del Parlament responde a la enfermiza obsesión que tienen algunos por hacer desaparecer de su tierra todo aquello que huela a España, y a los pocos huevos que tienen otros para oponerse a tanta pollada; pero hay realidades que no ayudan nada, y hoy día es facilísimo ampararse en argumentos animalistas para justificar la abolición de las corridas de toros en Cataluña a partir del 1 de enero de 2012. Hay cosas que habría que prohibir por haber dejado de ser (o no haberlo conseguido nunca) aquello a lo que estaban llamadas. Y no precisamente los toros.

SGCI 0183 POP26J - 09:34:41 - 072610

Siempre pensé que era una bebida de viejas hasta que hace poco le di una oportunidad. Recuerdo perfectamente mi primer gintónic. 1993, agosto. Mi afición por la ginebra nació algo antes y corrió paralela a la de leer novelas policíacas. Murió un tiempo después, cuando empecé a sufrir en silencio, ya sabes. Hasta aquel verano, la combinaba con limón; una mezcla de lo más refrescante. Después, también (aquella extravagancia fue una raya en el agua). Un amigo te llama, sospechas que quiere convencerte de algo, darte su versión de la movida que acaba de reventar la pandilla y te dejas llevar incluso a la hora de pedir las bebidas. Visualizo la escena como si la estuviera viviendo (bebiendo) en este momento. Durante la charla mi amigo no para de largar de unos y otros buscando mi complicidad, de justificarse y de venderme la historia como si yo, pobre inocente que no me entero de nada ni sé de qué va la película, no tuviera más remedio que tomar partido por él ante la contundencia de sus argumentos y explicaciones. Me cuesta horrores no saltar por encima de la mesa y majarlo a hostias, gritarle a él todo lo que no he sido capaz de decirle a ella entre otras cosa porque sé que no servirá de nada y el numerito no me otorgará la justicia que algún día espero hallar. Así que me limito a poner cara de asco y echarle la culpa al gintónic. Es mi primera vez, qué esperabas. De vuelta a casa, cuando nos despedimos, él se va tan contento -creyendo haberme convencido- por anexionarse un elemento básico (fundamentalmente porque el más agraviado por el tema va a hacer número entre los suyos) y yo juro por lo más sagrado que nunca más volveré a confiar en él. Ni en ella.

Casi todos los profesionales del ramo ponen el origen de nuestra aversión u hostilidad a ciertas cosas en algún trauma de la infancia (adolescencia, en este caso), en algún acontecimiento que nos haya conmocionado o marcado para siempre, y luego nosotros disfrazamos nuestra fobia de lo que mejor nos viene y nos justifica o de alguna gracieta: el gintónic es una bebida de viejas...

Reconozco que junto con la FOTOGRAMAS la revista AR es mi publicación mensual de culto. Nadie podrá negarme que analizar la portada de la AR es el mejor medio para comprobar las maravillas que pueden hacerse con la última versión del photoshop. En su último número el Gin & Tonic se reinventa para convertirse en la bebida más sofisticada del momento. El rey de la noche. Tu marca de ginebra de toda la vida ni aparece entre el muestrario de botellas de diseño y alucinas con los ingredientes con que se elaboran hoy día la propia ginebra o el agua tónica -ojo de dragón, hojas de amapola, limón asiático o quinina del Perú-. Supongo que es mi actitud de natural prejuiciosa la que me impide disfrutar plenamente de los pequeños o grandes placeres que me niego sistemáticamente. Es como el rollo que se traen los americanos (estadounidenses) con lo de ir a pescar con la prole. El plan perfecto para pasar tiempo con tu hijo y mostrarle a él (y al mundo) cuán enrollado y gran padre eres, qué complicidad existe entre ambos y lo que le quieres (y te quiere) y unidos que estáis. He aquí otro trauma, pues: Fredo Corleone subido en la barquita, pescando en el lago Tahoe, rezando un Avemaría a punto de ser ejecutado. Si a mí me viene un pariente y me invita a salir a pescar al lago con su barquita, salgo corriendo y no paro hasta reventar. Está claro que con los prejuicios y las suspicacias no se trata tanto de darle una oportunidad a las cosas o a las personas como de darte una oportunidad a ti mismo.

SGCI 0182 PEM12J - 09:55:55 - 071210

Si no hay por lo menos cuarenta vecinos peritando la instalación de la bandera no hay ninguno. 50 metros cuadrados de tela ondeando entre los bloques 5 y 7 a casi 40 metros de altura, amarrada a las pérgolas de los áticos de J.M. y M. por medio de un ingenioso sistema similarmente igual al de las cuerdas de tender la ropa, con sus poleillas para que la cuerda corra y en caso de que La Bandera se enrolle sobre sí misma poder recogerla y presentarla correctamente. Esto último ocurre en varias ocasiones, y cada vez que logran desplegarla, suena el himno de España (loo-loo, looooo-looooo...) y los vecinos se abrazaban, emocionados. Las pantallas colocadas en el ambigú de la piscina y la Shakira y el Bisbal sonando en el estéreo dan ambientillo al baño vespertino: coreografías de aquagym a ritmo del (insufrible) waka-waka y padres con sus bebés jugando y dando saltitos en la parte del vaso donde el agua no cubre. Reunión en la cumbre en el yacusi y muchas banderas nacionales y camisetas de la selección. Y nuevamente La Bandera que se enrolla con el aire y otra vez que se despliega con el loo-loo, loooo-looooo... Mucha motivación en la previa; como los putos tulipanes nos manden para la Venta del Nabo, verás.

J.M. baja a la piscina y en seguida se forma un corrillo en torno a él. Es capitán de Aviación en la Base Aérea y no ha dudado en sisarse la bandera para deleite y exaltación patria de la hinchada de la urbanización. Todo un personaje, simpático y bastante hablador, y eso que es algo tartaja y tiene frenillo. Es bajito pero fortote, un G.I. Joe con el pelo canoso cortado a cepillo. Al pequeño J.M. jr. lo tiene bien entrenado -en 7 minutos nos vamos para arriba; quedan 2 minutos...- pero es muy atento y puedes dejar tranquilamente a tu criatura en los columpios si está él. Un tío que está pendiente y además controla. Cada equis tiempo se marcha en misión humanitaria al extranjero, últimamente a Afganistán.

Cuenta la leyenda que en una de esas, cuando J.M. aún era teniente y ZP todavía no había irrumpido en nuestras vidas ni había tomado su primera decisión como gran estadista y líder mundial, estando en la cantina de la Base España en Diwaniya (Irak), un grupo de oficiales con medio pedal en lo alto hacían coñas de todo aquel que entraba a tomarse una birra después del servicio. J.M. había tenido un día muy jodido y no estaba para chanzas. Ni para veras. Uno de los oficiales (un mamón con mucho apellido en el Ejercito Español y mucha chulería) hizo un comentario acerca de lo recortado en el tipo de (mi vecino) J.M. a lo que éste contestó bastante serio que él podía ser mu chiquitillo, pero que tenía muchos cojones. El otro, viniéndose arriba, respondió que lo primero saltaba a la vista, pero que lo segundo habría que verlo. Y efectivamente. El pobre imbécil fue lo último que vio, al menos con su ojo derecho, durante más de tres meses, los mismos que estuvo sin poder pronunciar correctamente la palabra aserradero.

SGCI 0181 TTR08J - 09:04:21 - 070810

De pie, de izquierda a derecha: Doña Croqueta, Josema Yuste, Eloy Arenas, Raúl Sender, Andrés Pajares, Alfonso Lussón, Luís Sánchez Polack "Tip".

En cuclillas, de izquierda a derecha: Juanito Navarro, Fernando Conde, Fernando Esteso, José Luís Coll.

SGCI 0180 PGS01J - 10:37:32 - 070110

E. es liberado sindical y se pasa el día toncándose los huevos. Durante un tiempo trabajó de encofrador en empresas subcontratadas en obras públicas, destacando en su faceta de soliviantar por igual a compañeros de tajo y empleadores. Poco a poco le fue cogiendo afición a la actividad sindical, se hizo profesional de las bajas laborales y alcanzó un enorme reconocimiento como piquete informativo las veces que le tocó desempeñar el desagradable papel de impedir que aquellos que querían ejercer su derecho constitucional a ganarse la vida trabajando no pudieran hacerlo cuando otros maltrabajas como nuestro amigo E. decidían que había que secundar una huelga. Llegó a tener agarrados por las pelotas a varios jefes de obra con los que se iba a putas los días de nómina y más tarde logró colarse en los órganos de representación de los trabajadores de la empresa prácticamente de la misma manera, cosechando grandes éxitos de crítica y público en sus locuaces y reivindicativas intervenciones megáfono en mano. Tras quitarse de en medio con malas artes a quienes podían obstaculizar su imparable ascensión al Olimpo de los maltrabajas y felar, dejarse untar por los gerifaltes adecuados y chantajear a unos y otros, hoy como decimos, es un feliz liberado sindical.

Como E. es muy probo y diligente siempre ha puesto mucho cuidado en que absolutamente nadie (excepto otros igual de chorizos que él) conociera el fruto de sus subterfugios, puñaladas traperas, bajadas de pantalones, chantajes y extorsiones a los empresarios, que a lo largo de los años -aparte de la pesada carga que supone reunir en su persona todas las horas sindicales de la representación de los trabajadores de su empresa- se han traducido en dos uvepeós (ático dúplex), una docena de maletines con contraseña a reventar de billetes, suegra y cuñao incluidos en un ERE -con fecha de alta en la empresa en concurso desde el día de su nacimiento- créditos personales cancelados con partidas sin justificar de la empresa, vacaciones en Punta Cana pagadas (a él y a su compañera sentimental de turno) por la empresa o el sindicato y una cartera de acciones y participaciones en varios grupos de sociedades con domicilio social en Gibraltar, francachelas de lujo preteridas.

Dos veces por semana E. se pasa por la sede del sindicato para leerse el Público de gorra y cagarse en los peperos fascistas, sectarios, etc. Se encierra en su despacho y echa un ratico de porno en internet. Reenvía los powerpoints tan graciosos que el informático friki del sindicato se curra y tira de teléfono corporativo para sus gestiones personales del día a día o para enchufar o promover un puesto de trabajo aquí o allá con el perfil de algún amiguete con carnet del partido y al corriente en las cuotas del sindicato. Los días que toca, se reúne en la cafetería de la sede con los compañeros (y compañeras) representantes (y representantas) de las secciones sindicales (y sindicalas) para decidir quién será el desgraciado empresario al que le van a joder la vida durante los próximos meses, ciscarse en los muertos y hacer mofa del compañero derechón de misa dominical, y al terminar dejan una losa de tres cifras con las cervecitas y las racioncitas a cuenta del subvencionado sindicato. Si el tiempo acompaña y no hay más remedio, se alarga a una obra para ver si han abierto ya la zanja esa en la que seguro se va a partir la pierna más de uno de los obreros que se pasan por donde el Coloso de Rodas se pasaba los barcos las normas, instrucciones y obligaciones en materia de Seguridad e Higiene en el trabajo que el director técnico por orden del empresario tiene claramente expuestas y distribuidas por toda la obra -además de figurar claramente en el contrato individual de cada trabajador- y comprueba que los cascos, arneses, chalecos, guantes, botas con refuerzo y demás elementos de seguridad están nuevos flamantes en la garita del material de los obreros. Nadie los usa a no ser que les avisen de que el inspector de trabajo va a hacer la ronda. Total; si hay algún accidente, la culpa va a ser siempre del empresario explotador y asesino aunque haya mostrado la mayor diligencia en el cumplimiento de la normativa, patria y comunitaria. De eso se encarga el abogado del sindicato, que es compañero y muy temido en Magistratura y en los Juzgados de lo Penal.

Lo de llamar a la movilización y la lucha obrera es lo que más palote le pone. Cuando se acerca la fecha en la que hay que negociar un convenio o la incorporación de condiciones particulares a los contratos laborales a E. se le afilan los colmillos y los faxes echan humo con planfletos subversivos. Los días de huelga E. entra en éxtasis: se imprimen pegatinas con llamativas proclamas y se echa a la calle, a emporcar la ciudad de papelitos, rellenar de silicona las cerraduras de los comercios, destrozar un poquito de mobiliario urbano y algún que otro escaparate, amenazar y coaccionar a quien no puede prescindir de los 60 ó 70 euros que le reportará su trabajo diario y a dejar la fachada de la Delegación que toque peor que unas bragas en un día crítico con sus pintadas de aterradores mensajes. Acción sindical pura y dura, todo muy progreta y democrático, defendiendo los derechos de los currelas. En los comités agarra el megáfono y tira de lenguaje sindicalista (la hinchada ruge entregada, agitando sus banderas republicanas); mucho ¡camaradas! (y camarados), ¡compañeros y compañeras, hombres y mujeres trabajadores y trabajadoras!, que si nuestros derechos para arriba, que si la ciudadanía para abajo... y es el primero en amenazar con una huelga incluso antes de que exista la posibilidad de conflicto alguno. Los empresarios, jiñados: se van a enterar esos sucios especuladores, negreros capitalistas.

A E. se le hace el culo agualimón cada vez que hay reunión con algún político de su cuerda y se cierra en banda si las propuestas vienen del enemigo, por muy razonables que sean. A fin de cuentas, no hace más que cumplir con su deber de velar por los derechos laborales y libertades de los subyugados trabajadores a quienes se honra de defender y representar, algunos de los cuales explotados ya se jugaban de verdad el escroto y algo más corriendo delante de los grises mientras él comenzaba a hacerse una idea de cuál es la forma más ___________ de ganarse la vida.

SGCI 0179 EMD28J - 00:17:11 - 062810

Alemania vs. Inglaterra. Free State Stadium, 27 de junio de 2010. Bloemfontein. Sudáfrica.

"El fútbol es un deporte que inventaron los ingleses, juegan once contra once detrás de un balón, y al final siempre gana Alemania".

Gary Winston Lineker.

SGCI 0178 WK22J - 09:38:52 - 062210

Discutíamos mi suegra y yo -y al final nos poníamos de acuerdo- el año pasado sobre estas fechas a cuento de las recomendaciones y consejos que ofrecían Turismo de Barcelona y la Concejalía de Prevención y Seguridad a los paseantes turistas y autóctonos de la ciudad, sobre la posibilidad de concurrencia en una misma persona de dos diferentes cualidades en principio excluyentes y sin embargo, como conveníamos a la postre, compatibles: tolerancia e intransigencia. El tema era lo bien o mal que nos parecía la (horrible) práctica tan extendida últimamente del (desagradabilísimo) seminudismo chiringuitero. En Barcelona, como comentábamos, desde hace un par de años instituciones, organismos públicos y asociaciones de comerciantes instan a los transeúntes y clientes de terrazas, ambigús y comercios en general a vestir con decoro y corrección en sus visitas a la ciudad y establecimientos de despacho abiertos al público.

Con el paso de los años llegas a la conclusión de que en la vida hay cosas que sí y cosas que no, y a pesar de que intentes hacerte el moderno tarde o temprano se te ve el plumero. Entre las que no, está el pasear con el torso desnudo o en biquini por la calle por más calor que haga. En tu casa puedes vestir (o no) como quieras y hacer lo que te venga en gana, pero en un lugar público hay que comportarse y sobre todo si se trata de un restorán, por muy al aire libre que esté. En los sitios de veraneo esta fea costumbre de promocionarse a pecho descubierto sin duda está más extendida entre los varones, mayormente los jóvenes (el daño que Gran Hermano ha hecho a la juventud es únicamente comparable al causado por Fama ¡a bailar!). Puede que alguien piense que pelarse unos espetos con tu cervecita en un chiringo de la playa en traje de baño y chanclas tiene un pase -el que se lo quiera dar-, pero aun así sentarse a la mesa a tomar el aperitivo o a almorzar semidesnudo es una guarrada y está feísimo. Yo puedo tolerar ciertas actitudes o prácticas radicalmente opuestas a mi forma de pensar, pero nadie va a convencerme jamás de que son correctas y nunca en la vida voy a ceder lo más mínimo y acabar por aceptarlas como tales (de aquí arrancaba la discusión con mi augusta, lo de la tolerancia y la intransigencia). Porque la experiencia me dice que el tío que se sienta a la mesa sin camiseta aparte de ir contra las más elementales normas del decoro y la compostura, se toca. Y cuando empieza a tocarse, no para hasta que se ha manoseado y rascado entero, incluida la espalda. Acaba por palmearse la barrigota, sobarse el pecholobo y juguetear con las tetillas; por arrancarse pelillos del pecho o de los sobacos y explotarse granillos de los brazos... y venga sobarse, y venga rascarse... Que lo haga sin darse cuenta o con ánimo lúbrico es lo de menos. Pero eso es así. La próxima vez, fijarse.

SGCI 0177 RD16J - 09:55:15 - 061610

Bloomsday. Marilyn y Ulysses, de Joyce. Eve Arnold.

SGCI 0176 WKP07J - 09:49:01 - 060710

Corbeta de Clase Descubierta de la Armada Española Infanta Elena (F-33)-(P-76).

Leer a Ussía o a Carla (Royo-Villanova) es lo que tiene: que juegas con ventaja. Llegas a una boda e identificas inmediatamente quién será el primero de los caballeros que se quitará la chaqueta en cuanto el maître (maestro de sala, para los no leidos) apremie a los invitados a sentarse a la mesa. El del traje caqui y la camisa amarillilla es caballo ganador la mayoría de las veces en dura pugna, eso sí, con el novio disfrazado de enterrador modernillo. Como hace un calor insoportable, aquí tenéis el par de mapas que me han salido bajo los alerones. Mira ¿ves? Esto es Australia, y esto Gran Canaria...

La lectura amén de solaz aporta conocimiento. No es que sea un empalmado del tema, pero en los últimos años he desarrollado cierta afición a la cosa del mar -la mar, como prefieren algunos-. Leer a Patrick O'Brian es lo que tiene: una veintena de libros de aventuras con la pareja protagonista Aubrey-Maturin, mar y buques de guerra. Al tercer libro distingues sin problema (es un decir) una goleta de una balandra, un jabeque de un falucho, un bergantín de un cúter, una corbeta de una fragata, controlas la arboladura, la jarcia y la lona de un navío de línea del siglo XIX y presumes que podrías aparejarlo -echándole sus buenas horitas- sin hacer demasiado el ridículo. Antes de acabar el segundo sabes orzar, adrizar, largar, arrizar, adujar, bracear y ceñir, subir a la cofa trepando por los flechastes y timonear sin guiñadas bruscas; elegir la derrota correcta para tal o cual singladura corrigiendo el abatir natural de la nave. Mediado el primero te sitúas en el alcázar, la toldilla, el castillo, la bañera o el combés sin despeinarte, ubicas bauprés, trinquete, mayor y mesana, pones nombre a algunas velas, te asomas por una de las amuras o uno de los pasamanos del través para otear lontananza e imaginas cómo sería si el viento rolase y tuvieras que maniobrar para volver a ganar el barlovento. Y antes, mucho antes de haber leído una puñetera palabra de esas y fliparte con tanta (para algunos) gilipollez náutica que (para los mismos) hoy día no sirve más que para hacerse el interesante, te dicen a babor y tú tiras para la izquierda, y estribor y sabes que es la derecha. Porque eso se sabe. Y sabes qué es la proa (aunque sea porque ahí es donde ponen el mascarón del barco, bajo el bauprés) y qué es la popa (aunque sea porque largas por ella, con suerte y si incluyes la fibra en tu dieta, a diario).

Pues no. En Navantia (compañía pública de construcción naval) han cometido el pequeño error de ensamblar los motores de la corbeta Infanta Elena al revés: el motor de babor en estribor y viceversa. Infanta Elena (la corbeta), celebérrima por su participación en la defensa frente al moro del islote Perejil. Imagina la fazaña hoy día: al alba, y con un tiempo duro con viento de levante de 35 nudos, con los propulsores colocados al revés, etc... Y estos amigos de Navantia son los que están construyendo los S-80 para la Armada Española, los submarinos no nucleares más modernos del mundo...

SGCI 0175 LGZ28M - 09:24:55 - 052810

Algo pequeñito, uo, uo, uooo...

Esta semana nos dejaba a los 95 años Martin Gardner, el científico de los pasatiempos matemáticos y de las perplejidades numerísticas. En España sabemos algo de eso, sobre todo de perplejidad ante los números y la forma de que salgan las cuentas: matemáticas financieras y política económica. Esta misma semana el gran gurú de los silogismos demagógicos (España no es Grecia, pero sin estas medidas, acabaremos como Grecia) volvía a dejar por mentirosos a los que se supone saben de números en el Gobierno del Reino, ministros suyos a quienes las cuatro reglas se les olvidaron allá por el año 3º de la Era ZP, con el rollito del cargo a déficit y aquellos chistes tan buenos sobre la economía y el estado de ánimo. Rodríguez, ese gran estadista, conseguía que el Congreso convalidara su Decreto-Ley de medidas urgentes remendado chapuceramente y a salto de mata a base de correcciones de errores en el BOE gracias a la abstención de algunos de los pocos políticos de verdad que parece haber en esta nación -concepto del que ellos mismos recelan en términos unitarios; los absentes, digo-. La mistificación de la economía socialista española moderna: da igual que lleves una lira debajo del brazo si eres capaz de hacerla pasar por ábaco; tus forofos se lo tragan. Las mentiras de este Gobierno de peluca, trompeta, nariz colorada, flor que echa agua, camisón colorado, saxofón pequeñito, foca, pelota de playa y pista central llena de ligres pasando por el aro se ha equiparado definitivamente a lo de las Palomas Segrelles (madre e hija): no hay por dónde cogerlas. Ni Rajoy se atreve con la moción de censura ni ZP con la cuestión de confianza. Teniendo en cuenta que uno y otro se levantan cada día con lo justico para no perder el sentido al final de la jornada, ya podemos estar orgullosos de haberlos puesto donde están y del bien que nos procuran. Pierden ambos una oportunidad extraordinaria que pocas veces en la Historia de nuestra democracia se ha presentado tan apremiante. Cualquiera de estos dos mecanismos de fiscalización de la actuación del Gobierno serviría para aclarar un poco las cosas. O mejor; unas elecciones generales anticipadas a la voz de ¡ya! Eso sí sería una medida urgente, y que el inepto Jefe de Gobierno se esfumase como un ninja en una bomba de humo y el filfa Jefe de la Opocisión se volviera a inmatricular fincas y calificar escrituras. Seguiremos sacando a España adelante, decía el portavoz socialista esta semana.

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SGCI 0174 AMP24M - 09:23:23 - 052410

La habitación del Lego.

SGCI 0173 CCC22M - 10:45:21 - 052210

SGCI 0172 FB11M - 10:31:49 - 051110

Fictitious band III.

Flickr: Mallory.
Wikipedia: Goverla.
Quotations page: Arthur C. Clarke.

Track list: 10 cortes.

Siempre que veo un saxofón pienso en Gina Lollobrigida (ya sabes, The Commitments), y siempre que veo o escucho a alguien tocando uno de esos instrumentos de viento-madera intento imaginarme en quién pensará el ejecurtante. Algo parecido me ocurría cada vez que escuchaba Downtown, que automáticamente venía a mi mente la voluptuosa imagen de Dolly Parton en su generosa turgencia. No obstante, tras la sesión de La música contada de hace un par de semanas, asocio la copla a la voz y la figura del Maestro, muy a mi pesar.

Las de las bandas ficticias son las entradas que más me gusta plantear. Lo he descubierto a la tercera. Reconozco que a veces hago trampas - y en adelante ésa va a ser la costumbre-, pero de lo que se trata es de que el resultado sea satisfactorio y la actividad estimulante. Lo que empezó siendo un experimento promovido por la desbordante imaginación de Dd'O en su Flickr se ha convertido en uno de mis ejercicios preferidos para mi solaz y descanso. La imagen de la portada del cedé, la tipografía, el nombre de la banda y el título del disco tienen que ir en una misma línea, tienes que imaginarte cada uno de esos elementos a la vista de uno sólo de ellos, igual que el estilo de música que escucharías al poner el disco, cuántos miembros forman el grupo, de dónde son, etc... Un entretenimiento inútil, quizá absurdo e inane, o puede que interesante, divertido o atractivo y sin duda terapéutico para variar en algo el tono del blog. Atreverse con el track list puede llevar mucho más tiempo y acabar provocando un trastorno delirante. Quién sabe; quizás entre los 8 ó 9 lectores (ocasionales) que tirando por lo alto yo calculo tiene este blog consigamos llegar a los 10 títulos de las canciones que tiene el disco. O no. Por lo pronto ya tenemos uno: Minutely refuses y es el track 3. Te toca.

SGCI 0171 GIT06M - 23:39:55 - 050610

La Agencia EFE informa de que es deseo del Presidente de la Junta de Andalucía que el portugués sea la segunda opción de lengua extranjera en los centros educativos andaluces (otrora colegios e institutos). Al louro, porque Lagenciaefe no es sospechosa de hacerse eco de rumores infundados y mucho menos de inventarse noticias, por muy alucinantes que parezcan. Qué tranquilidad cuando mi niña vaya a Valença do Miño a comprarse las toallas, la ropa de cama y la mantelería para el ajuar y gracias a genialidades como esta (se acerca la Cuarta Modernización -¿o es la quinta?-) pueda hacerse entender en el idioma de CR7 sin que la engañen en el regateo. Ninguna decisión en el ámbito educativo más necesaria, prudente, discreta y favorecedora a la instrucción de el futuro de nuestra Comunidad que la que propone Griñán, vaya a ser que se nos ocurra alguna otra que ayude a ampliar su formación académica cultivando las artes y las ciencias, la aritmética, la gramática, la música o la gimnasia, o alguien diga de meter en vereda a los púberes y púberas, adolescentes y adolescentas andaluces y andaluzas, y la medida colisione frontalmente con su derecho fundamental a desarrollar libremente su personalidad, que mayormente viene siendo hacer lo que les sale de la punta del cingardo sin darle cuentas ni respetar a nadie (incluyéndose a sí mismos). El inconveniente por ahora parece ser la falta de profesores en la materia, aunque en cuanto la ocurrencia de Griñán tenga desarrollo legislativo van a salir profesores de portugués hasta debajo de las piedras, lo que significa que un par de años después vamos a tener profesores de portugués a espuertas en el paro.

En fin... Andalucía imparable (incontrolável).

SGCI 0170 MSU28A - 13:57:31 - 042810

No me dejan. Juro que lo intento con todas mis fuerzas pero hay cosas que no me dejan. Trato de afiliarme a una escala de grises que me permita destilar determinadas ideas, higienizar algunos prejuicios, sanear tales o cuáles opiniones, acrisolar según qué reflexiones... pero no me dejan. Sé que es una especie de carrera de obstáculos, una lucha personal, pero cuanto más cerca estoy de aprehender conceptos y filosofías, ¡zas! En todo el morro. Puede que la culpa, al fin y al cabo, sea mía, y tenga en la porfía todas las de perder. Carezco (casi) por completo de sentido del humor, y eso no ayuda. Menos aún ayuda lo absurdo de lo políticamente correcto, y tanto primaveras abrazando la bandera del papel de fumar. Nos estamos apollardando a Mach-1 con cada vuelta de tuerca que damos en aras del progreso y la modernización. Ahora resulta que con la Transición nos pusimos una venda en los ojos, la misma que cuando nos conviene pretendemos quitarle a la Justicia para que vea lo que nosotros queremos que vea. Perdemos perspectiva y nos idiotizamos cada vez que dejamos pasar la oportunidad de alzarnos contra tanta estupidez, tanta pamplina y tanta chorrada. Doy las gracias a tanto cretino incompetente e indocumentado que me hace volver una y otra vez a mi paleta en blanco o negro. Gracias de corazón; sé que no me vas a fallar nunca.

Salvando las distancias -enorme distancia, por supuesto- es como si algún gabacho paleto (con perdón por Víctor Hugo) tuviera la muy progresista y avanzada idea (insisto, perdón, Víctor Hugo) de que hay que cambiarle la letra a La Marsellesa por apelar a la patria (concepto caduco y discutible), por incitar a la violencia llamando a las armas, a la venganza y a los batallones a escabechar vivo al enemigo -que su sangre impura empape los surcos y tal- por emplear insultos (en España eso depende: si eres tú el que emplea el palabro es insulto; si lo hago yo, simple descripción calificativa ajustadísima a la realidad) y por utilizar expresiones racistas para referirse a los extranjeros... Si no gusta, pues no gusta, pero hay cosas que son como son y no como uno quiere que sean. Porque si intentas cambiarlas, puedes hacer un ridículo espantoso. Así que a veces no queda más remedio. Y en todo caso hay que saber a qué le puedes meter mano y a qué no, so pena de señalarte como un zopenco analfabeto. Y es por este tipo de sandeces, entre otras cosas, por lo que prefiero ser punkie que maricón de playa. Aunque seguro que hay algún subnormal que esto último tampoco lo entiende.

Los días de la semana, por Miliki.

Lunes antes de almorzar un MARIDO fue a correr

Pero no pudo correr porque tenía que planchar

Así planchaba, así así, así planchaba, así así,

así planchaba, así así,

así planchaba que yo lo vi.

Martes antes de almorzar él quería ir al billar

Pero le salió muy mal porque tenía que cocer

Así cocía, así así, así cocía, así así,

Así cocía, así así,

así cocía que yo lo vi.

Miércoles antes de almorzar la partida iba a echar

Pero no la pudo echar porque tenía que barrer

Así barría, así así, así barría así así,

Así barría así así,

así barría que yo lo vi.

Jueves antes de almorzar un vinito fue a tomar

Y no lo pudo tomar porque tenía que cocinar

Así cocinaba, así así, así cocinaba así así,

Así cocinaba así así,

así cocinaba que yo lo vi.

Viernes antes de almorzar un ratito se iba a echar

Pero no se pudo echar porque tenía que lavar

Así lavaba, así así, así lavaba así así,

Así lavaba así así,

así lavaba que yo lo vi.

Sábado antes de almorzar un MARIDO fue a pescar

Pero no pudo pescar porque tenía que tender

Así tendía, así así, así tendía así así,

Así tendía así así,

así tendía que yo lo vi.

Domingo antes de almorzar con su equipo fue a jugar

Pero no pudo jugar porque tenía que pasear

Así paseaba, así así, así paseaba,así así,

Así paseaba, así así,

así paseaba que yo lo vi.